![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Entry tags:
Сон, фрагментами.
Дело происходит в какой-то мелкой гостинице.
Я типа агент Малдер. Где-то в здании номер, там после задания отсыпается агент Скалли. Я сижу на первом этаже, в кафе, читаю газетку.
Вдруг в зале и на улице (?) гаснет свет. Через пару минут всеобщей паники свет зажигается опять, и я через окно вижу, что на стене здания напротив появилась надпись-граффити - "Если хочешь ещё раз её увидеть, передай привет Томсону" (?!!). И картинка - некто ковбоеобразный.
Я понимаю, что надпись адресована мне (Малдер вообще сообразительный малый, если судить по фильмам), выскакиваю на улицу, бегу в ближайший трактиръ. Там сидят байкеры и скамейкеры. Хватаю одного из них за шкирку, вожу его мордой по стойке (и откуда только сила взялась ;)) и ору: "Кто такой Томсон? Где он?!" Тут с улицы слышно вой полицейских машин, по стенам отблески мигалок и чей-то грозный рык в мегафон: "Малдер, выходи с поднятыми руками!"
Я понимаю, что они всё знали, что меня подставили и что они это и сделали.
Я уже не Малдер, а сам я. Еду в лифте вверх, 21-этажное здание. Лифт вдруг застревает, причём ощущение раздваивается - я знаю, что доехал до верха и, одновременно, что это всего пятый этаж. И при этом мне надо вниз почему-то. В руках - обрезок водопроводной трубы и какая-то деревянная палка (от сломанной хоккейной клюшки или что-то вроде). Я знаю, что здание кишит зомбями-оборотнями.
Раздвигаю створки лифта, вылезаю. Коридор тих и пуст. Путь вниз лежит через лестницу, но мне так неинтересно - экспы мало будет ;) Открываю дверь какой-то квартиры, внутри никого. Осматриваю комнаты.
Из шкафа выскакивает какая-то деваха (внешне ничо так, но бледноватая какая-то) и что-то начинает мне говорить, невнятно. И хватает за водопроводную дубину! Я понимаю, что это отвлекающий манёвр и хоккейной клюшкой бью её по башке, она блокирует удар. Начинается натуральный мортал комбат. Я бешено дубашу её обоими инструментами, избегая всех ответных выпадов. Над головой у девахи появляется полоска хитпоинтов, постепенно укорачивающаяся и меняющая цвет с зелёного на красный. Под конец, когда уже остаётся у неё совсем немного "жизни", она резко меняется во внешности и оказывается каким-то лысым чучелом, обтянутым сухой кожей - похоже на Голлума, только выше ростом. Получает промеж глаз трубой и рассыпается в пыль.
Будильник.
При всём этом, я совершенно не играю ни в какие мортал-комбаты, ни с Малдером, ни со Скалли не знаком и не понимаю, какие события последних недель могли бы вызвать подобные ассоциации.
И кто такой Томсон?!
Я типа агент Малдер. Где-то в здании номер, там после задания отсыпается агент Скалли. Я сижу на первом этаже, в кафе, читаю газетку.
Вдруг в зале и на улице (?) гаснет свет. Через пару минут всеобщей паники свет зажигается опять, и я через окно вижу, что на стене здания напротив появилась надпись-граффити - "Если хочешь ещё раз её увидеть, передай привет Томсону" (?!!). И картинка - некто ковбоеобразный.
Я понимаю, что надпись адресована мне (Малдер вообще сообразительный малый, если судить по фильмам), выскакиваю на улицу, бегу в ближайший трактиръ. Там сидят байкеры и скамейкеры. Хватаю одного из них за шкирку, вожу его мордой по стойке (и откуда только сила взялась ;)) и ору: "Кто такой Томсон? Где он?!" Тут с улицы слышно вой полицейских машин, по стенам отблески мигалок и чей-то грозный рык в мегафон: "Малдер, выходи с поднятыми руками!"
Я понимаю, что они всё знали, что меня подставили и что они это и сделали.
Я уже не Малдер, а сам я. Еду в лифте вверх, 21-этажное здание. Лифт вдруг застревает, причём ощущение раздваивается - я знаю, что доехал до верха и, одновременно, что это всего пятый этаж. И при этом мне надо вниз почему-то. В руках - обрезок водопроводной трубы и какая-то деревянная палка (от сломанной хоккейной клюшки или что-то вроде). Я знаю, что здание кишит зомбями-оборотнями.
Раздвигаю створки лифта, вылезаю. Коридор тих и пуст. Путь вниз лежит через лестницу, но мне так неинтересно - экспы мало будет ;) Открываю дверь какой-то квартиры, внутри никого. Осматриваю комнаты.
Из шкафа выскакивает какая-то деваха (внешне ничо так, но бледноватая какая-то) и что-то начинает мне говорить, невнятно. И хватает за водопроводную дубину! Я понимаю, что это отвлекающий манёвр и хоккейной клюшкой бью её по башке, она блокирует удар. Начинается натуральный мортал комбат. Я бешено дубашу её обоими инструментами, избегая всех ответных выпадов. Над головой у девахи появляется полоска хитпоинтов, постепенно укорачивающаяся и меняющая цвет с зелёного на красный. Под конец, когда уже остаётся у неё совсем немного "жизни", она резко меняется во внешности и оказывается каким-то лысым чучелом, обтянутым сухой кожей - похоже на Голлума, только выше ростом. Получает промеж глаз трубой и рассыпается в пыль.
Будильник.
При всём этом, я совершенно не играю ни в какие мортал-комбаты, ни с Малдером, ни со Скалли не знаком и не понимаю, какие события последних недель могли бы вызвать подобные ассоциации.
И кто такой Томсон?!
no subject
Может стоит поиграть? И познакомиться с Малдером и Скалли... :))
no subject
а ведь раньше-то как бывало (http://kincajou.livejournal.com/tag/%D1%81%D0%BD%D1%8B)...
no subject
говорят, во сне ехать вверх - это к чему-то хорошему, падать или вниз - наоборот
no subject
no subject
no subject
Они будут летать на тефалевских сковородках и швырять в тебя слоновыми ушами. А ты будешь бегать за дюкаминюкемами и отбирать у них пушки. Из отобранных - палить в сковородки, от такого хамского отношения падающие и разогревающиеся. А потом будешь закусывать жареными гаррипоттерами, запивая адреналин рашем из кулька, свёрнутого из тех самых слоновьих ушей...
no subject
ты тоже работал 9 дней подряд, с 9 до 20?
no subject
no subject
no subject
Не подавиться бы.
no subject
яч вот не ухожу потому, что тут хоть и уродливое, но всё же моё детище. Плюс ещё есть неиллюзорная возможность за государственный счёт сделать свой проект. Плюс ещё если я сейчас уйду, то это будет означать одно: сдался и проиграл...
no subject
У меня тоже есть свои детища - хотя я давно уже не творю. И есть места, где мне комфортно работать - хотя там уже почти всё работает без меня ;) Но если я не получу более высокооплачиваемую работу, я рискую стать бомжом. Для меня станет проигрышем именно это. А бросить комфортные места работы и погнаться за "длинным рублём" для меня сейчас - не проигрыш, а временное отступление. "Потеряна Москва - не значит, что потеряна Россия"...
no subject
no subject
no subject
no subject
Но я-то хоть понимаю, отчего мне такое снится:-)
А томпсон...монитор? Или еще какая оргтехника. название которой перед лицом постоянно маячит?
no subject
no subject
no subject